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bukogolik Heute Morgen bin ich zum 62. Mal, seit ich aus Deutschland weggefahren bin, in einer halbwegs aufgeräumten Wohnung im Zentrum von Tel Aviv aufgestanden, habe eine Tasse Pulverkaffee getrunken, einen Hausschuh nach einer Kakerlake geworfen, sie knapp verfehlt, und dann den Bus zur Arbeit genommen. Der Bus ist nicht explodiert. Das war der gute Teil des Tages.
Ich weiß nicht, ob es für das, was mit mir los ist, eine Vokabel gibt. Ich sage dazu: meine Filter funktionieren nicht richtig. Meine Freunde sagen, Lena, du nimmst alles Mögliche zu persönlich. Eine tote Katze auf der Straße, einen Alkoholiker, der mit blutunterlaufenen Augen vor dem Schnapsregal steht, ein Mädchen, das sich im Fernsehen die Brüste vergrößern lässt. Ich denke: Das wäre ich, wenn es ein bisschen anders zugegangen wäre. Darum mag ich die Autisten. Ich habe das Gefühl, deren Filter sind noch schlechter.
Ich weiß nicht, ob es für das, was mit mir los ist, eine Vokabel gibt. Ich sage dazu: meine Filter funktionieren nicht richtig. Meine Freunde sagen, Lena, du nimmst alles Mögliche zu persönlich. Eine tote Katze auf der Straße, einen Alkoholiker, der mit blutunterlaufenen Augen vor dem Schnapsregal steht, ein Mädchen, das sich im Fernsehen die Brüste vergrößern lässt. Ich denke: Das wäre ich, wenn es ein bisschen anders zugegangen wäre. Darum mag ich die Autisten. Ich habe das Gefühl, deren Filter sind noch schlechter.
