bukogolik

     Новый роман МакКарти, заполучить который повезло практически сразу после выхода из печати, - пока одно из самых сильных книжных впечатлений года.
     Соединенные Штаты Америки. Выжженная пустыня, умерший мир, в холоде которого пепелинки и прах кружатся между снежинками. И дороги, много дорог. По одной из них бредут из ниоткуда в никуда (а по идее на Юг) отец и сын. У них нет имен, у них вообще практически ничего нет, кроме друг друга и этой неясной цели во что бы то ни стало добраться до Юга. В этом новом мире горстка выживших - одиночные плохие и хорошие, про которых заранее ничего нельзя сказать, а потому лучше просто обходить их стороной. В этом мире уцелевшие мечтают о смерти, а путь героев напоминает скорее запрограммированный круг, до того он разбит на маленькие, все время повторяющиеся цели.
     Книга неуютная, мрачная, тяжелая, но при этом оторваться от чтения сложно - слишком хорошо, слишком талантливо написано. Не зря МакКарти признали живым классиком, не зря за роман дали Пулитцер. Стиль автора, эти скупые, сдержанные строчки, где нет ничего лишнего, подходит для описания такого мира как нельзя лучше. И зря, наверно, переводчики все же расставили знаки препинания. Большим плюсом произведения для меня стало и то, что МакКарти не дает никакого объяснения случившемуся. Весь роман ходит по ниточке между "добром" и "злом". Можно ли остаться хорошим в таком мире? Хуже того - нужно ли, если любой подаренный умирающему встречному кусок хлеба приближает смерть твоего собственного ребенка? Разговоры с маленьким сыном о смерти, страшные картины уцелевшего мира, местами не без нарочитых преувеличений, и большая доля, оставленная на фантазию самого читателя. Шикарственная книга.